Diagnostic littéraire à l'aveugle

[AnonymousUser]

Bon je pense savoir la réponse mais histoire d'être sûre : c'est écrit en français?

Ecrit en français, auteur français, oui.

Et je ne suis pas d'accord pour les traductions, je fais partie de ces gens qui ne savent pas maîtriser les langues (et surtout pas l'anglais), et qui ne souhaitent pas pour autant se priver de lire quelques pépites étrangères...

 

[AnonymousUser]

Je tente, à l'arrache, Eric-Emmanuel Schmitt ?

 

[AnonymousUser]

Je tente, à l'arrache, Eric-Emmanuel Schmitt ?

Tu viens de damer le pion à Queen Bitch, c'est bien lui. La Nuit de Valognes, réécriture du mythe de Don Juan.
Il fera sans doute l'objet d'un prochain papier d'ailleurs.

 

[AnonymousUser]

Oh purée yes ! J'étais mais alors pas sûre du tout ^^

Eh bien, mon ami, ses cheveux châtain, qu'à peine on peut empoigner, lui descendent en bas des fesses; son teint est d'une blancheur éblouissante, son nez un peu aquilin, ses yeux d'un noir d'ébène et d'une ardeur ! ... Oh ! mon ami, il n'est pas possible de tenir à ces yeux-là... Tu n'imagines point toutes les sottises qu'ils m'ont fait faire... Si tu voyais les jolis sourcils qui les couronnent... les intéressantes paupières qui les bordent !... Sa bouche est très petite, ses dents superbes, et tout cela d'une fraîcheur !... Une de ses beautés est la manière élégante dont sa belle tête est attachée sur ses épaules, l'air de noblesse qu'elle a quand elle la tourne...

 

[AnonymousUser]

j'peux proposer un texte ?

Normalement ce droit revient à la donneuse de réponse juste, en l'occurrence Sekhmet.

Edit : Oh, je viens de trouver, mais je me tais pour ne pas que l'on me soupçonne de polluer le sujet .

 

[AnonymousUser]

C'est Sade c'est Sade c'est Sade !

Yep, La philosophie dans le boudoir

 

[Elfamelie]

Bernanos ?

 

[Elfamelie]

Bon je n'aurais pas dû participer, je ne suis pas chez moi donc je n'ai pas grand-chose sous la main ...

L'autre jour, il suivait la rue de Seine. Le quartier avait changé depuis l'époque de la femme aux cheveux rouges et du prêtre défroqué. Et pourtant il voyait s'avancer vers lui, sur le trottoir où elle marchait, une femme de haute taille avec une canne. De loin il la reconnut, bien qu'elle ne l'eût pas rencontré depuis trente ans : celle qui, selon l'état civil, était sa mère. Elle n'avait plus les cheveux rouges, mais blancs. Elle portait un imperméable vert bouteille, de coupe militaire, des chaussures de montagne, et sur le devant une sorte de besace, retenue par une courroie à l'épaule. Elle marchait d'un pas ferme. Apparemment, la canne ne lui servait à rien, une canne qui sembait plutôt un alpenstock.
Elle aussi le reconnut. Il s'était arrêté à la hauteur de l'ancien café Fraysse et la regardait dans les yeux, pétrifié, comme s'il faisait face à une Gorgone.

 

[AnonymousUser]

Modiano ?

(oh je suis un peu accro à ce topic je crois !)

 

[Elfamelie]

Oui, mais lequel ? (j'avais bien dit que je n'avais rien sous la main... c'était prévisible avec moi ahah!)

 

[AnonymousUser]

Argh ... Je sais pas. Le dernier, au hasard ? J'ai reconnu le style mais pas le contenu.

Non, en fait ça m'étonnerait, ça me dit quelque chose mais je serais incapable de me rappeler d'où ça vient.

 

[AnonymousUser]

Je poste un texte alors, en attendant la réponse ! C'était un peu compliqué de choisir puisque je n'ai que mes livres "d'enfant" ici, vous ne devriez pas avoir trop de mal à trouver

Si vous voulez voir la nature belle et vierge comme une fiancée, allez là par un jour de printemps, si vous voulez calmer les plaies saignantes de votre c?ur, revenez-y par les derniers jours de l?automne ; au printemps, l?amour y bat des ailes à plein ciel, en automne on y songe à ceux qui ne sont plus. Le poumon malade y respire une bienfaisante fraîcheur, la vue s?y repose sur des touffes dorées qui communiquent à l?âme leurs paisibles douceurs. En ce moment, les moulins situés sur les chutes de l?Indre donnaient une voix à cette vallée frémissante, les peupliers se balançaient en riant, pas un nuage au ciel, les oiseaux chantaient, les cigales criaient, tout y était mélodie. Ne me demandez plus pourquoi j?aime la Touraine ? je ne l?aime ni comme on aime son berceau, ni comme on aime une oasis dans le désert ; je l?aime comme un artiste aime l?art ; je l?aime moins que je ne vous aime, mais sans la Touraine, peut-être ne vivrais-je plus.